Intimation

Ce jour d’avance frappé au coin de l’inopérant

grisonne déjà aux tempes bien qu’à six heures d’âge.

Le pont-levis de l’aube n’est pas encore baissé

que tout son être se porte vers la feuille virtuelle,

arène vide où déjà se prépare à batailler

celui en qui il peut de moins en moins se reconnaître.

Si fort, l’aiguillon qui pousse parfois au no man’s land

cet errant à la lisière du matin, qui divague,

travailleur chu en délicatesse avec ses outils.

Il est de moins en moins convaincu de leur raison d’être,

et n’approche de lumière que par vague intuition,

habité de ses seuls doutes dans l’avance improbable.

Il faut tellement aimer pour faire choix de partir

Réflexion

Des oiseaux, migrateurs et sédentaires mélangés,

apposent sur les fils leurs croches et formes plus rondes.

Le vent et les arbres vont déchiffrer la partition

à l’équivoque faveur d’une tempête prochaine.

Le chant de l’hirondelle, qui n’est guère réputée

pour avoir le loisir de s’adonner à la musique,

est aussi riche en modulations que de plus connus,

par ses notes déclinées en variantes multiples.

Sa communication, mal écoutée en tous pays,

dit mieux que celle du merle (célèbre chez les hommes

pour un répertoire de mélodies plus étendu,

au retentissement immédiat mais trop peu durable)

les manques inavoués, les soupirs, la paix aussi.

Sans fioritures, la trille discrète de l’aronde
 
ressemble davantage à des confidences parlées,

échangées par souci d’apaiser ses destinataires,

reçues comme données dans une même vocation

plutôt que lancées en même temps à la cantonade.

Cet oiseau du presque-silence, de la retenue,

aménage de moins en moins ses bivouacs dans nos villes.

L’émission de son chant de migration, si c’est un chant,

se fait l’écho de mes plus indicibles inquiétudes

sur un rapport avec nous-mêmes, qui n’est jamais clair.

Vol Roissy-Saïgon, départ 13h25

A sept mille mètres d’altitude le grand soleil

n’offre rien au regard qu’une interminable banquise,

plus encore que mouettes, ours polaires, c’est blanc

comme de l’écume de savon immaculée, ou neige

avec des effets de moire un peu partout, en relief.

Pourtant dans ce non-lieu, tout ne peut être monochrome :

Sahara de glace, rayé de pistes à chameaux,

avant cette minute où tout à la vue se dérobe,

changement d’instants vers un précipité ténébreux

avec pour seule étoile la lumière au bout de l’aile.

Le noir est moins opaque que le blanc d’il y a peu.

De temps en temps, surprise, la parure d’une ville

que lentement la ligne de l’aile vient effacer

fait sentir que loin de nous la vie en bas se prolonge.

L’ombre n’est plus de celles dont on a des souvenirs ;

sur un fond sonore proche du long tapis de basses

soutenant les répons du Christ dans la Passion de Bach,

c’est dans le fond de l’âme qu’elle devient pénétrable

en donnant à chacun l’illusion de s’y repérer.

Augure

L’homme a regardé le silence.  Il a éteint ses mains  dans une crispation crépitant  comme  le feu. Son être se violaçait autour du vertige qu’il serrait, dont les contours anguleux le blessaient. Mais toujours devant lui le remuement figé du silence tressait des arches vibratoires. Taris dans un éclair, ses regards pour le soir et pour le lendemain. Le feu, circonscrit à ses mains, s’est déclaré sur son visage déjà raviné, puis strié. Le craquèlement délitait les couches de sa nudité dont les éclats se projetaient sur ce miroir. Son vertige gonflait entre ses doigts qui durcissaient pourtant l’étreinte, ses mains se crevassant et des fumerolles rougeâtres s’exhalant de la profondeur de leurs fêlures. Dans son ciel plat la foudre est sortie de sa gaine. Le fouet de l’éclair lui lacéra bras et poitrine.

Prologue d’une fresque pour Alfred Sisley             

Cher Alfred, pardonnez-moi cette familiarité

d’oser m’adresser à vous le plus simplement du monde,

puisque retrouvant avec dilection votre travail

j’en compte peu d’autres dont autant de tableaux me touchent ;

l’empathie vraie se tissant, l’affinité se créant,

époques et styles relégués dans l’indifférence,

puisque dans l’art nous sommes ce que nous produisons

d’effort avec doutes, nos craintes, nos insuffisances,

tant je crois me reconnaître en vous et vous pressens

-non mon double en peinture car vous, avez du génie-

mais en parent aux correspondances chromosomiques,

sans préjuger de l’éloignement de nos galaxies.

C’est une fraternité que vos toiles m’insufflent,

avec l’homme, avec nous tous et nos cadres de vie.

Tout respire l’absolue intégrité de l’artiste,

l’intransigeant rejet d’une once de facilité

pour construire l’espace et l’harmonie d’un paysage,

l’alchimie à travers laquelle vous le percevez.

Vous n’avez jamais beaucoup festoyé à Louveciennes,

pas plus qu’à Argenteuil, à Marly ou Moret sur Loing,

en tout lieu vous parvîntes pourtant à donner le change

non par goût du paraître et son corollaire l’orgueil,

seulement pour n’attrister ou ne déranger personne.

Votre charge de famille avec si peu de moyens

a maintes fois fait tanguer sans retourner votre barque.

L’élégance de ne jamais parler de votre mal

à vivre, à peindre dans la complète solitude,

me fait réfléchir sur l’asymptote des destinées

gouvernée par les genres d’expression et les époques.

Génie de plume aussi haut que vous avec le pinceau

un autre Alfred familier pour moi connut cette épreuve

quand bien d’autres recueillaient les faveurs de leur public,

d’affronter les ingratitudes et méconnaissances

dans un silence dont lui ne s’est jamais départi,

arc-bouté au creusement sans faille de sa recherche

sans s’accorder le droit de « gémir, pleurer » ni « prier ».

Avant vous l’emporta cette maladie diabolique,

passé par les larmes muettes du même cancer.

L’altruisme consiste à souffrir avec le sourire

quoi qu’il en coûte à l’envie humaine de s’épancher,

pour ne rien compromettre de la bonne humeur ambiante.

Par le rapport de l’eau de vos rivières et du ciel

vous nous révélez toute l’âme d’un coin de nature,

mettez à jour le vibrant enfoui sous chaque tréfonds ;

si l’art contribue au sens de nos pauvres existences,

c’est une part centrale de la mienne que je dois

à votre œuvre comme à quelques autres, dont je me soigne.